Entre a Rosa e as Chuvas

“Não sei: já ao acordar estava triste. 
O dia deu em chuvoso....”

Esses versos eram os favoritos dela, amava poesia e sentia-se sempre enchuvalhada, sua alma era pura neblina, embora seu sorriso fosse o próprio sol. Um amigo uma vez lhe dissera que a felicidade não produzia nada de bom, que a poesia é filha da dor e ela amou tal afirmação. Que grande poeta, que grande alma pode ser feliz diante de um mundo tão caótico? Seus dias sempre davam em chuvosos e, embora morasse em uma cidade de muito calor, inclusive humano, parecia viver em eterno inverno.

Já havia amado? Sim. Um amor adolescente, daqueles que nunca se esquece, mas que não geram frutos. Uma bela história para ser contada e nada mais. Não gostava de ficar sozinha, estava sempre aos beijos com alguém. Não tinha compromisso, acreditava sinceramente nas palavras de um professor: “o amor é coisa dos livros”. Sim, só nos livros o amor pode ser de fato verdadeiro e o “para sempre” é todo dia. Ela preferia as tórridas paixões que já iniciavam com data para finalizar. Gostava de ser atirada das nuvens ao chão em segundos. Era livre e amava isso. Não se via presa a qualquer convenção ou grandiosa regra, a não ser a de que no fim: tudo dava em chuvoso.

Passava pela vida das pessoas sem ter noção exata do que causava - e quem de nós de fato tem? Levava de todos as melhores lições e construía em si um castelo de retalhos com os aprendizados que colhia das experiências vividas e dos livros. Guardava sua alma ali, naquele colorido e confuso palácio. Lá, por vezes era feliz - até que chovia.

A ampulheta do mundo, no entanto, não funciona como desejamos e não podemos determinar o clima de todos os dias. A engrenagem da vida guardava algumas surpresas, e elas não vieram nem dos livros, nem dos amantes. No jardim da amizade morava uma rosa teimosa que sem fazer alarde tomou conta do cotidiano dela.

Delicada e perfumada a rosa não parecia apresentar qualquer perigo, até que o primeiro dia deu em chuvoso, e inacreditavelmente isso não significou cinza, muito pelo contrário, ela nunca conhecera gotas tão suaves e brilhantes.   Ai... romantismo nunca fora a sua escola literária preferida. O dia tinha que dar em chuvoso, e ser triste... E foi! Depois de algumas suaves tardes a neblina dela deu novo tom ao jardim e a rosa resolveu perfumar outros ares.

Sim. O amor é coisa dos livros!

Não. Nem toda amargura apaga a chama da verdade. Se as aves retornam aos seus ninhos e os peixes aos seus nascedouros, a harmonia e a cor daquela chuva precisavam voltar ao seu mar. Em uma quente tarde de novembro a rosa fez-se brisa e som na vida dela, e ela encarou, reconheceu e beijou a felicidade.

Os dias que se seguiram deram sempre em chuvoso, ora cinza, ora multicor. E a felicidade improdutiva e pertencente aos livros passou a versar no dia-a-dia dela e de sua rosa. Sem tantas fantasias, é verdade - mas no mundo real essa tal felicidade é construída e reconstruída a cada amanhecer.

E o mundo caótico? Tornou-se suportável. 
E a alma grande e melancólica que vivia poesia? Tornou-se leve e não menos artística. 
E a vida dela? Tornou-se comum, mas quem não abriria mão de sua chuva e fecharia os olhos pra dor, tendo a oportunidade de sentir-se amado?

Conquistara o “para sempre”? - Quem poderia responder a essa pergunta?

Conhecera o “ todo dia” e no mínimo tiraria dali mais um belo retalho para seu castelo, que por hora estava um pouco abandonado.